Quand les modérés haussent le ton, ils sont écoutés

 

Dans mon Blog du 10 octobre 2021 «  Comment faire entendre sa voix quand on est modéré, même violemment »* j’expliquai que les médias ont horreur de la nuance, seul pour eux l’excès fait force de loi,  et que j’en avais fait personnellement l’expérience.

Le sénateur modéré Claude Malhuret vient d’en faire la démonstration avec sa diatribe percutante contre Donald Trump qui, traduite en anglais, a fait le tour du monde et que je rappelle pour le lecteur qui ne l’aurait pas lue :

“ L’Europe est à un tournant critique de son histoire, le bouclier américain se dérobe, l’Ukraine risque d’être abandonnée, la Russie renforcée . Washington est devenue la cour de Néron. Un empereur incendiaire, des courtisans soumis et un bouffon sous kétamine chargé de l’épuration de la fonction publique . C’est un drame pour le monde libre, mais c’est d’abord un drame pour les États-Unis. Nous étions en guerre contre un dictateur, nous nous battons désormais contre un dictateur soutenu par un traître. Il faut « faire face » car « la défaite de l’Ukraine serait celle de l’Europe “.

L’arrivée à la tête des USA d’un showman, menteur pathologique et repris de justice, révélatrice de l’état actuel de la démocratie américaine est en effet très inquiétant et je conseille au lecteur pour mieux comprendre ce qui se passe Outre Atlantique le livre de Douglas Kennedy « Et c’est ainsi que nous vivrons »** qui imagine en 2045, qu’à la suite d’une nouvelle Sécession, l’Amérique est scindée en deux. Une sécession qui se profile entre la Californie et la côte Est d’un côté et les autres Etats du Middle West.

Aujourd’hui en France, devant la montée des périls, où les extrêmes risquent de prendre le Pouvoir, les modérés de gauche comme de droite devraient, eux-aussi, davantage se faire entendre, quitte à forcer parfois le trait comme l’a fait Claude Mallhuret.   

·       « Chroniques d’une décennie 2014- 2024 aux éditions IFRHOS,  Chapitre 18 : Être modéré en France et à l’Etranger.

·       Aux Editions Belfond

Mon premier voyage à l'étranger. La côte d'Azur en Vespa et ma première surprise

 Nous sommes en 1960, les vacances scolaires viennent de commencer. Etudiant en deuxième année à l’ESCL, devenue EM LYON, je dois effectuer un stage à Milan durant l’été dans une Compagnie d’Assurance, l’Allianza Assicurazione du groupe Trieste et Venise. Celui où Franz Kafka avait été employé à Prague au début du siècle. Je dis tout de suite que je ne m’y suis pas du tout ennuyé comme l’auteur du Procès, ainsi que le lecteur s’en apercevra. Ce stage est organisé par la Populaire, Compagnie française d’Assurance Vie, dont je gère un portefeuille d’encaissement sur Villeurbanne. Pour l’anecdote,  il m’arrive de faire ma comptabilité pendant le cours de droit commercial qui ne me passionne pas, dissimulé derrière le dos d’un camarade et d’être réprimandé par mon voisin qui lui n’a pas de problème pour financer ses études.  Je me rends régulièrement chez les assurés pour recueillir leurs primes et il m’arrive que l’on m’offre à boire,  les habitants sont très avenants comme les stéphanois - une étude récente l’a montré – et que je reparte sans avoir récupéré leur argent. Je me déplace en Vespa, un scooter bleu à selle rouge, un peu trop voyant à mon goût, qui a remplacé avantageusement mon vélosolex, que j’ai acheté à un camarade de lycée. C’est avec lui que je décide de  me rendre en Italie, au moins jusqu’à la frontière. En écrivant ces lignes, je revois les beaux yeux vert émeraude de sa petite sœur pour lesquels j’avais failli me noyer. Nous nous étions rendus en barque, des camarades et moi en vacances à Bandol, sur l’île de Bendor appelé aussi l’île Ricard, et plusieurs d’entre nous, dont la petite sœur,  avaient décidé  de revenir à la nage. Je n’hésitais pas un instant à l’accompagner, mais je n’étais pas un bon nageur et l’arrivée sur le rivage de Bandol m’avait paru interminable.

Je reviens à mon voyage après avoir demandé au lecteur de m’excuser pour cette légère digression. Après avoir emprunté la départementale D 86 sur la rive droite du Rhône, moins fréquentée que la nationale 7 - sur 2 roues, il vaut mieux ne pas risquer de se faire accrocher - , j’effectue une halte à Saint-Julien-de-Peyrolas,  près de Pont Saint Esprit, chez un camarade de promotion qui exploite avec sa mère une entreprise de travaux publics. Le lendemain après-midi, je reprends la route en direction de Nice après avoir traversé le Rhône, bien reposé, les cheveux au vent - nous ne portions pas de casque à cette époque - comme Grégory Peck et Audrey Auburn dans Vacances romaines, mais à la nuit tombée, alors que je me trouve à la hauteur d’Aix en Provence, je commence à me sentir mal à l’aise, j’ai un peu froid, la route est mal éclairée, la circulation automobile très faible, mais je ne me sens pas totalement en sécurité. Je décide, arrivé à Brignoles, de rejoindre le plus vite possible le bord de mer. Après avoir longé le Massif des Maures, sombre et inquiétant, à toute vitesse je débouche sur une place d’ Hyères en fête où une piste de danse a été dressée. Je m’arrête, soulagé. Je dresse mon scooter sur sa fourche avec sur le siège arrière ma petite valise, puis je fais quelques pas pour me dégourdir les jambes et finir de me réchauffer. Je n’ai pas vraiment envie de danser et surtout je n’en ai pas le temps car la route par le bord de mer qui m’attend jusqu’à Nice est longue.

Dans des localités encore animées que je traverse, je mets pied à terre pendant quelques minutes puis je  quitte Saint Raphaël  tandis que le jour se lève et je franchis l’Esterel rougeoyant sous les premiers rayons du soleil avant de redescendre sur Theoule  et retrouver la mer.  Moment inoubliable qui à lui seul justifie mon voyage.

A Nice je laisse mon scooter dans un garage de la ville puis je prends le train pour la capitale lombarde.

Ma première surprise

Dans ma voiture a pris place  un groupe  de jeunes  sportifs espagnols qui échangent gaiement, sans difficulté, avec d’autres voyageurs italiens dans un sabir italo-espagnol. Moi, je me tais, incapable de parler alors que j’ai dans la tête un dictionnaire franco-italien fourni et toutes les formules grammaticales souhaitables. Depuis le lycée, j’ai choisi la langue de Dante comme première langue et mes excellentes notes m’ont parfois bien aidé pour réussir mes examens. Deux mois plus tard en quittant Milan, je devrais montrer ma « tessera » , ma carte d’identité, pour prouver que je ne suis pas italien.

Je crois que je ne dois pas être  le seul à avoir connu cette expérience douloureuse du passage de l’écrit à l’oral. Passage qui heureusement ne dure pas longtemps.

Nota Bene A lire la suite de mon voyage dans un prochain Blog où je parlerai d’autres surprises et notamment celle du dottore Mazenod.